No está mal ser mi dueño otra vez ni temer que el río sangre y calme

(al contarle mis plegarias)

no pienso desnudarme ante tus ojos

si mi sola piel, para vos

vale tan poco

LA CARTA DEL POEMA PRÓXIMO AL SUICIDIO

Aquella que dentro un desahogo llevaba y aquel que con tristes palabras decía:

Me despido de todo aquello a lo que podría llamar vida.

Despídanse de todo aquello a lo que podrían llamar ser humano

feliz, con vida plena.

Me despido del mar y de todo lo demás.

Despídanse de las palabras de un ser humano poco ser humano,

que no le sentía gusto a la sal, que no le sentía gusto a la miel.

Me despido de los intentos de probar una gota de vino,

(del vino más dulce), y de tratar de correr en el agua.

porque todos sabemos la fuerza que hay que tener para correr por la vida

y lo fácil que es salir de ella.

traguemos tierra y enjuaguémonos la boca con un vaso de coñac,

no dejemos que la tierra nos trague a nosotros, sin no poder antes

tantear el sol, ni tirarnos desde el techo, sabiendo que abajo nos espera lava.

y si esto fuera sólo para sentirnos vivos, nuestra obligación sería morir.

(porque deberíamos hacerlo).

¿Por qué será esta especie de pasión por los locos?

Y que me surge una serie de interrogantes al pensar en ellos.

Los admiro, cada uno de ellos.

Y la locura, si uno de ellos fuera mi amigo, pongámosle un asesino,

me mataría. Si fuera un violador me violaría. Si fuera lo que fuese.

Son las personas más especiales que existen.

Son las personas más cuerdas, mirándolo de otro punto de vista.

Y todavía me siguen surgiendo miles y miles de cosas para decir sobre ellos.

"En esos días comencé a tener una pesadilla que me persiguió por años.

Un viajero sediento camina por el desierto, ve la sombra de un ave rapiña, pero no al ave. Si mira hacia el cielo el sol lo ciega. Sólo ve la sombra amenazante haciendo círuclos cada vez más cerrados, cada vez más cerca".

"Prendí la tele, buscando algo que me distrajera un poco. El lío que tenía en la cabeza era como un gran ovillo que no tenía ni principio, ni final. Al menos por el momento. Al menos para mí.

Me encontré mirando "Tarzán en New York", una de esas tantas películas horribles, con uno de esos tantos tarzanes horribles. La historia era así, unos cazadores capturaban a Chita y la subían a un barco. Tarzán se subía a otro barco para ir a rescatarla y le barco lo llevaba a New York. Al llegar, se tiraba al río y se trepaba al puente (ese que parece en todas las películas) y se quedaba parado con expresión de oligofrénico, mientras los autos pasaban y la gente le gritaba cosas en un idioma que él no entendía. Después se enganchaba a uan rubia fenomenal (Jane) y rescataba a Chita. Pero eso no es lo que importa. Lo que importa es que yo me sentía como Tarzán en el puente. Desnudo y rodeado de cosas que no entendía."

"La gente no entiende nunca al que es diferente.

En una época los metían en manicomnios, en otras en campos de concentración-suspiró-.

La gente le tiene miedo a lo que no entiende. Si la sociedad margina a los que son diferentes, qué destino puede tener un perro que tiene las orejas un poco más grandes. "

Uno de los motivos porque quiero tanto a este perro es por sus ojos. Desde que estoy enfemo la gente me mira de distintas maneras. En los ojos de algunos veo temor, en los de otros intolerancia. En los de la abuela veo lástima. En los de papá enojo y verguenza. En los de mamá miedo y reproche. En tus ojos curiosidad y misterio, a menos que creas que mi enfermedad no tiene nada que ver con que estemos juntos en este momento. Los únicos ojos que me miran igual, en los únicos ojos que me veo como soy, no importa si estoy sano o enfermo, es en los ojos de mi perro. En los ojos de Sacha.

Lo malo de llorar cuando uno pica la cebolla no es el simple hecho de llorar, sino que a veces uno empieza y ya no puede parar.

Y se pasaron y hay más, y está genial, un lindo día en Recoleta,

y esto, muy lindopreciosohermoso homenaje a estos

grandes, se zarparon, qué capos.

Y sí, es una linda tarde para morir.
El aburrimiento dice,
que si algo es tan inproductivo al punto de llegar a ser aburrido,
no es necesario que sea, que exista.
y está todo triste.
y ya nadie atiende el teléfono, y duele.
y ese tal desea la soledad y después la echa (y que se vaya).
y sí, también, esa música está loca, esa música que suena
está loca.
¿y qué ya no lo está?
lo más normal ya perdió la cordura.
a tal nivel que digo, deberíamos estar todos pelados.
nos tendríamos que rapar y mostrar la belleza natural.


¿qué pelo?, ¿qué aritos de frida son los que tiene?
ella muestra su belleza como es, y como es a ella le gusta.
(y como es ella debería ser, y está loca, y está bien).

Con las emociones complicadas
vive en el mundo en que algunos aguantan
y otros no. o dicen sí con la cabeza y siguen.
quiere llegar a donde los otros no pudieron
(uno no sabe si son las no ganas de irse o símplemente
no tener valor)
quiere entender lo que los otros no
y ese llanto mórbido.
quizá ese que queda, (y esas lágrimas que no salen.)
y la gente sin palabras, ¿qué decirle?
está bien. que esas palabras queden en silencio como el disparo que no se escucho,
que nadie escuchó cuando la pobre mujer dasahuciada, con las
náuceas y el cosquilleo en la panza (y las gotitas de agua salada en la boca),
el pelo quieto y desordenado, la tela que le cubría los pechos, y el pantalón
gris del marido, descalza, caminando por su parte del conventillo en la mañana
fría y dormida, (y el cielo aburrido), se vaya o se haya ido o se hubiese ido.
y quién podría creer sus mentiras, quién podría saber que todo empieza de nuevo.
(y no da seguir). y ella lo sabe (o lo sabía) o lo hubiese sabido.
la sangre caliente que le corría por la cara, y le llegaba a la cintura.
(después ya fría a los pies y al piso).
esa otra mujer que con su fuerte colpe cayó, y dió otro más, vaciando su cargador
ella puede estallar, ella puede irse, ella puede matar.
o en su defecto atravezar el corazón dejando que la sangre salga
(y fluya tibia) (y fluya fría). por la cara, por el piso, o por los pies.

Y así corre una vida miserable.
una vida común y corriente.
una vida corta o larga, el destino lo dirá.
una vida con unas ideas diferentes sin haber podido ser mostradas.
o ideas diferentes no entendidas.
o ideas diferentes sobre las que se echaron risas, ideas diferentes llamadas raras.
y la rareza como una incógnita dentro de esas vidas que en la cabeza de los infelices comunes, iguales, normales corre (que ella si lo puede hacer, aunque no la entiendan)

tengo ganas de correr, correr y correr.


(no es plagio, es sentimiento)

Bailo, danzo l o ca.

Me enredo en el viento, jonathan davis
y su cosa loca para cantar
su melodía extraña de voz
su particular sonido para enamorar a los ángeles
para hacer que te pierdas en esa cosa lo-ca.
muevo mi cabeza al ritmo del nu metal
con los ojos entrecerrados
nunca había apreciado tanto todo esto
mi mano violenta en medio del baile
cae hacia la zapatilla del enchufe y un golpe
como un rayo atraviesa mi cuerpo
una corriente fría y dolorosa me pega
por dentro me pega
fuerte, me pega.


Me corta la respiración, tiemblo.

¡tiemblo- ti-em-blo. & t i e m- b l o!
los ojos se me llenan de lágrimas
& esas lágrimas se prender fuego
& mis ojos arden

nunca creí que moriría así♫
me canto, & pienso si esa canción existe
mi cerebro la canta
mi boca violeta la canta
mi garganta apretada la sufre
mi corazón tiembla & tiembla
¡qué manera loca de morir!.

I go to Wonderland (?) Já, a San Clemente... Los veo en un mes.
A probar suerte se ha dicho, & espero que ella esté de mi lado, de lo contrario, no se come en un mes JAJA. ...espero no sea así =S

Adióssssss.

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Ƹ̵̡Ӝ̵̨̄Ʒ

Se me va la voz.
Se me va la vista.
Se me va el perfume.
Se me va el olor.
Se me va el aire.
Se me va el frío.
Se me va el calor.
Se me va el hambre.
Se me van las ganas de llegar hasta el vaso de agua.
Los ojos se me secan, las lágrimas que podrían salir se evaporan.
Se me va el dolor.
Se me va la felicidad.
Se me va todo.

Los s e n t i m i e n t o s - l o s colores d e s a p a r e c e n- la mente queda en b l a n c o - todo es blanco y negro - todo lo que tengo delante de mis ojos se ve de.for.ma.do - los ojos me A-R-D-E-N se secaron y ya nada tienen. Estan v a c í o s.

No siento nada, VEO.

Lo poco que v e o.

• D e s a parece

Jojó. Yo & mis fotos locas.
Bueno, hoy estaba buscando ropa en mi ropero antes de irme a bañar, pensando, tengo que hablar en el fotolog o blog sobre esto. (Saben de qué?).
La decadencia de este país, de nuestro género, chicas.
Dios!. SE COMPITE POR QUIÉN TIENE MEJOR COLA!.
No lo puedo creer. Cosa de todos los veranos, muuuy degradante para el sexo femenino. Tipas ahí, peleando por ganar un trofeo de plástico por tener una parte del cuerpo más.. moldeada, o lo que sea.
Ahí, todos los hombres, mirándolas, calentándose por verlas.
N O L E S D Á V E R G U E N Z A?

Y quién ganó?. Una piba, idiota de 17 años.
CUALQUIER CHICA DE 17 AÑOS PUEDE HACER MEJORES COSAS.
PUEDE RECIBIR PREMIOS POR MEJORES COSAS.
Estoy segura, segurísima, que al mismo tiempo que esa pelotuda estaba arriba del podio de prostituta, entre otras pelotudas, al mismo tiempo, había una chica de 17, en algún lugar, recibiendo un premio por un deporte, por haber escrito un hermoso libro, por su inteligencia, por su capacidad para resolver problemas de matemática, por haber creado pinturas hermosas, por haber sacado una fotografía que de lo impresionante que era hizo llorar a más de una persona, no sé.
No les parece muuy triste esto?.
A qué hemos llegado en este país, es muuy triste la desvaloración que crean estas estúpidas al hacer ese tipo de cosas, al hacerles creer a los hombres, o a todo el mundo, que las mujeres somos todas iguales, que todas saldríamos a bailarles para calentarlos, que todas somos putas. Que no valemos nada si no tenemos siliconas puestas, o un 90 60 90.

Sólo quería hablar sobre eso, da ganas de llorar la forma en que estas idiotas dan la imágen a todos sobre lo que es una mujer.

El mayor productor de felicidad.
La navidad de una flor.
Que es en realidad el temor a lo ciego clavado en el cielo.
Un invierno contado en horas sobre un reloj de arena.
En un otoño de sensaciones creando demoliciones.

El amor es un náufrago del infierno.
La soledad, una pasantía por la alegría jamás encontrada.

El temor a encontrar alguien que nos ame, por pensar en sus consecuencias,
con las que muchos conviven.
El amor se padece, pocas veces se disfruta,

es una enfermedad que acaba con todos los que la contraen.

Podría tirar mi corazón
desde aquí, sobre un tejado
mi corazón rodaría
sin ser visto.

Podría gritar
mi dolor
hasta partir en dos mi cuerpo:
sería disuelto
por las aguas del rio.

Podría danzar
sobre la azotea
la danza negra de la muerte:
el viento se llevaría mi danza.

Podría,
soltando la llama de mi pecho,
echarla a rodar
como los fuegos fatuos:
las lámparas eléctricas
la apagarían.

soledad-alfonsina storni. hermoso poema

no uses puntos suspensivos
no, mejor aún, no uses tres
usá dos
excluí a un punto

tres son multitud
uno es soledad
que se debería sentir para que se note
es sólo llegar al punto de tomar un poco
de conciencia.



saatanás, me falla, qué carajo digo
efecto de la droga sin drogarse

Gente que comparte un gusto.
Cerati. Un recital genial!

las cosas por su nombre
cada uno en su lugar
EL muerto en su ataúd
yo en cualquier lado
& vos bajo tierra.

sin
mentiras, sin realismos
disfrazados.